Tuer tout le monde et s’en aller

Dans les journaux, aujourd’hui : "Jack Lang prêt à rendre service au président Sarkozy." "Royal dénonce les bourdes diplomatiques de Sarkozy." "Sting, Stewart Copeland et Andy Summers, les trois membres du groupe Police, ont été faits chevaliers de l'Ordre des Arts et des Lettres par la ministre de la Culture Christine Albanel."
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Flaubert, il y a un siècle et demi : "De quelque côté qu'on pose les pieds on marche sur la merde."

Bruits humains et animaux

Bel après-midi de dimanche d’automne. Les voisins dans leur jardin : vociférations, éternuements, abois de deux ou trois chiens stupides… Je préfère rentrer.
En feuilletant le Journal des Goncourt, je tombe sur ceci : "Nous en sommes venus à appeler le vent, la pluie, la tempête : c’est l’enveloppement et l’assourdissement des bruits humains et animaux." (septembre 1869)

"Thou wast not born for death, immortal Bird !"

La pie de Bruegel : tout aussi immortelle que le rossignol de Keats.

Faute de gibets — quoique les gibiers de potence courent les rues —, celles de lille, aujourd’hui, juchent sur les antennes de télévision.

Faut-il y chercher y chercher quelque signification emblématique ?

Automne 2

L’un des premiers poèmes que j’ai étudiés en classe de sixième fut le "Versailles" d’Albert Samain.
C’est peut-être pour cette raison que je reste, aujourd’hui encore, sensible à certain kitsch symboliste marqué par une mélancolie un peu mièvre, à ces allégories ectoplasmiques d’automnes féminines et rousses, cousines des élégantes frigides de Khnopff vaguant sur des gazons mouillés — de la même manière que j’aime les images pieuses où l’on voit des anges en robe couleur de dragée.
On peut évidemment préférer à ces viandes creuses l’évocation plus rustique et réaliste, par La Boétie, du "sale automne" qui, "les chaleurs passées,

                        aux cuves va foulant
Le raisin gras dessoubz le pied coulant"

 

— et l'odeur mauve des futailles au remugle des vasques moisies.

Bildungsroman

"Plus jeune j’avais eu de la répugnance pour ce qu’il est convenu d’appeler vulgaire ou grossier mais je me sentais le poussin en âge de quitter la mère poule et me sentais attiré dans le clan des hommes rudes et ce jour-là m’en fus chier dans une de leurs chiottes (qui ne me faisait plus cracher de dégoût) au lieu d’aller dans le pot de chambre des bébés ou le cul au vent. Et je me sentis dès lors l’un des leurs et je me le sens encore car je ne suis pas sorti de leur sentier."

(Gaston Chaissac, lettre à J. l'A. in Hippobosque au bocage, Gallimard, "L'Imaginaire", 1999)

O’ chickens an’ men

Dans les journaux :

"À Gaza, un adolescent palestinien de seize ans a été tué jeudi, après avoir été écrasé par un bulldozer de l'armée israélienne lors d'une incursion militaire."

"À Jérusalem, des dizaines de manifestants se sont rassemblés jeudi devant le marché Mahane Yehuda pour lutter contre le massacre de poulets accompagnant le rituel Kaparot."

Baidel / Le diab'

Pas grand-chose qui me tente dans l'avalanche de titres de la "rentrée littéraire". Peut-être "Ô Révolutions", de Mark Z. Danielewski, mais rien ne presse. Je viens de terminer Les Enfants du Limon, que j'avais lu il y a quelques années, en diagonale, à vrai dire, et sans enthousiasme. Je me rends compte aujourd'hui que c'est du très bon Queneau, intelligent, roublard et, pour l'époque (1938), assez culotté. L'intrigue — des plus minces et traitée avec une joyeuse désinvolture — est sans doute, d'abord, prétexte au recyclage, par le biais de la mise en abyme finale, des matériaux accumulés par l'auteur pour son très sérieux projet d'étude sur les "fous littéraires" — jugée alors impubliable. C'est à peu près tout ce que l'on a retenu du roman, dont le style et la rhétorique sont pourtant constamment réjouissants. Jeu, qui tourne parfois au jeu de massacre, avec les codes linguistiques et narratifs, jeu de cache-cache aussi — ou jeu de dupes — avec le lecteur, toujours inquiet d'avoir pu laisser passer une allusion, de n'avoir pas vu le clin d'œil, pas deviné le logogriphe — ou de l'avoir repéré là où il n'était pas ! Queneau est diablement... malin. Plus que Purpulan-Baidel.

Les biens de ce monde

Selon Le Figaro, la fortune du sultan de Brunei s'élève à quelque 22 milliards de dollars.
À midi, j'ai terminé mon déjeuner par un beau morceau de parmigiano reggiano, accompagné d'un verre de terre di maestrale rouge 2001, et une pêche de vigne du jardin. Mon compte bancaire est à découvert comme chaque mois, depuis toujours.
Le sultan de Brunei n'est pas mon cousin.

Dialogues des vivants

— Vous arrive-t-il de penser à la mort ?
— Vous arrive-t-il de ne pas y penser ?

Brève de comptoir

— Jacques Martin est mort.
— Lequel ?