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lundi, 11 mars 2019

Et après...

"Parole du père :
La vie éternelle, je n'y tiens pas tellement — mais enfin, c'est mieux que rien."
(Maurice Roche, Un petit rien-du-tout tout neuf plié dans une feuille de persil, Gallimard, 1997)

"Les catholiques envisagent l'enfer sans en mourir, c'est plus confortable que rien."
(Henri Fauconnier, Malaisie, Stock, 1930)

Michel Polnareff serait plutôt pour l'apocatastase :
"On ira tous au Paradis..."

lundi, 04 mars 2019

Météo 41

Journée fort venteuse, froide, gibouleuse. Je note, à ce propos, que l'adjectif gibouleux est curieusement absent de tous les dictionnaires et que la guilée a disparu des plus récents. C'est — nous dit le Trévoux — une "petite pluie soudaine et de peu de durée, qui vient ordinairement au printemps. Elle surprend et tombe tout d'un coup après un beau soleil ; ce qui arrive souvent au mois de mars [...] Le mot de guilée vient d'un vieux mot français guille, ou gille, qui veut dire tromperie, parce que les guilées surprennent et arrivent sans qu'on y pense, comme les guilles, c'est-à-dire comme les tromperies."
Méchant petit temps, fort propice à une visite aux solderies. Dans le butin du jour, une dizaine de forts bons disques classiques, deux cartons de bières finlandaises et un "dictionnaire historique de la médecine" (Henri Pigaillem, Au chevet de l'Histoire, Télémaque, 2015) — compilation curieuse et anecdotique plutôt que travail d'érudition, qui ne manque cependant pas d'intérêt. On y passe du chloroforme au chocolat, et de l'hypocondrie à l'hypospadias, à propos de quoi on nous renvoie au cas d'Henri II et au chapitre d'Ambroise Paré intitulé "De ceux qui n'ont point de trou au bout du gland et qui ont le ligament de la verge trop court". Inconvénients qu'on devine bien fâcheux.

vendredi, 15 février 2019

Silènes

Arrivés hier, deux petits volumes d'André Blanchard que je ne possédais pas : Pèlerinages et Autres directions — Carnets 2006-2008 (Le Dilettante, 2009 et 2011). Bonheur de retrouver ce désenchanté, si proche par la manière et par l'esprit, de Calaferte ou Perros, autres dyscoles au grand cœur et à la plume alerte. Les couvertures sont hideuses, mais les livres — tels les "silènes" de Rabelais — sont au-dedans pleins d'une "celeste et impreciable drogue".
Au hasard, ce portrait express de Bloy, qui résume fort justement la duplicité — au sens premier du mot — du personnage :
"Bloy : la sébile dans une main, le goupillon dans l'autre, avec lequel, selon qu'on lui donne ou non, il asperge ou assomme." (Autres directions, p. 144)
Bien vu. C'est dit en trois lignes. Bloy est  — comme le sera plus tard Céline —, un vociférateur enragé, un imprécateur féroce dont la verve comminatoire époustoufle, en même temps qu'un pleurnichard rancuneux et vaguement répugnant. Ce sont là des gens qu'on admire — admirer "se dit aussi de la surprise que cause ce qui paraît extrême, excessif dans son genre" selon l'Académie —, mais qui ne suscitent guère de sympathie.
André Blanchard est, au contraire, de ceux qu'on aurait aimé connaître, pour ses "révoltes logiques", ses vacheries, ses faiblesses, sa pudeur ou sa mélancolie... Pour son humanité. Simplement.

samedi, 09 février 2019

Limes germanicus

Remembrances du vieillard idiot : jadis, à l'étude du soir — c'était au temps des blouses grises et des gauloises bleues grillées dans les latrines — nous édifiions sur nos tables un rempart de dictionnaires censé dissimuler au regard du pion de coupables lectures ou d'autres activités futiles et prohibées. C'était le "limes germanicus", rempart tout symbolique, à l'abri de quoi le potache frivole feuilletait L'Amant de Lady Chatterley ou Paris-Hollywood, s'adonnait à d'obscurs trocs avec son voisin, gravait d'un canif morose quelque pantin ithyphallique.
Aujourd'hui, sur ma table de travail, scarifiée de graffitis anciens et de taches d'encre estompées par le temps, s'érigent pareillement de branlantes ziggourats de livres — lus, à lire ou à relire, à garder à portée de main — qui me donnent au quotidien le sentiment illusoire d'être protégé des barbares, du bruit et de la fureur du monde, dont je suis retranché : coupé et prémuni contre toute intrusion dans mon privé. Seul avec les mots des autres, les mots des morts, qui sont comme ces pétales pâlis, ces trèfles à quatre feuilles ou feuilles d'automne séchées qu'on retrouve parfois entre les pages.

mardi, 05 février 2019

Smoking / No smoking 7

J'ai encore rêvé, l'autre nuit, que j'étais en quête de cigarettes. Je finissais par trouver un buraliste qui disposât de "Craven A" et consentît à m'en vendre un paquet. Elles étaient hors de prix. Je suppose que c'est également le cas dans le monde éveillé — si les "Craven" n'ont pas totalement disparu de la circulation. Auquel cas, on a dû remplacer le chat noir par l'image de poumons racornis et goudronneux.
Ce rêve tabagique est peut-être lié à la mention des "Players Weight" dans le polar de Ken Bruen sur lequel je me suis endormi.
Pas association d'idées, je me rappelle ce bureau de tabac de la rue des Postes où j'achetais parfois, du temps que j'avais un pied-à-terre à Wazemmes, des "Player's Navy Cut" et de ces cigares Toscani, si âpres qu'ils vous arrachaient la gorge...

dimanche, 27 janvier 2019

Light of the world

Il a tout lu.
Il tient Ponge en grande estime. Ponge, cet escamoteur, cet emballeur, cet enrubanneur : on lui donne un gigot, il le pare, le ficelle, l'agrémente d'une papillote à manchon. Il en fait tout un plat... Je préfère, à tout prendre, Guillevic qui, du gigot, ne garde que l'os, bien nettoyé, vestige parcimonieux d'un balthazar idéal.
Il a tout lu. Il me demande — l'air de ne pas y toucher — si je connais László Krasznahorkai. Je le connais et j'ai même lu La Mélancolie de la résistance. Il semble avoir oublié — c'est fâcheux — la baleine... C'est gros, une baleine. Comment peut-on l'oublier ?
Histoire de se revancher, il abat un brelan d'auteurs qui l'ont durablement marqué — et, en premier lieu, Lacan, qui lui a apporté la lumière, qui a, dit-il en substance, "éclairé sa vision du monde"... Trop fort ! Du coup, j'ai oublié depuis qui étaient les deux autres photagogues. Dans mon esprit, car je l'ai, à vrai dire, assez peu fréquenté, Lacan ce serait plutôt, à supposer qu'on veuille absolument trouver un sens à ses élucubrations, "ad obscurum per obscurius".

Le sens de l'épigraphe 3

Ixatnu siofnnut i avay...
Gilbert Lascault entrelarde de copieuses épigraphes — qu'il intitule "Contrepoints" — son recueil d'Écrits timides sur le visible (Le Félin, 2008). La plupart non moins instructives que savoureuses :

UN CHIFFRE

J'ai pris (disait G.H. Hardy à Ramanujan malade) pour venir un taxi portant le numéro 1729 ; c'est là, me semble-t-il, un nombre bien peu intéressant.
— Pas du tout, répliqua Ramanujan après quelques instants de réflexion. C'est le plus petit nombre décomposable de deux façons différentes en une somme de deux cubes.

(Raymond Queneau, Bords, Hermann, 1963, p.34)

Météo 40

Redoux — le temps se met à la pluie.
Dans le jardin des voisins, le bonhomme de neige a fondu. Ne restent, sur le gazon couleur de salade cuite, que son nez-carotte et un vieux chapeau cabossé.
Ainsi de nous...

jeudi, 17 janvier 2019

Le sens de la formule 15

L'histoire littéraire revisitée façon Houellebecq :
"... Lamartine n'était au fond qu'une sorte d'Elvis Presley, il avait la capacité par son lyrisme de faire craquer lesc gonzesses." (Sérotonine, Flammarion, 2019, p. 335)

mercredi, 19 décembre 2018

Transparence du temps

Matinée d'hiver fraîche et humide, ensoleillée.
Les bruits domestiques des rassurantes routines quotidiennes se mêlent aux échos d'un quatuor avec piano de Schumann.
Je termine la lecture, commencée hier soir, d'un Modiano acheté par hasard en solderie — ce qui sied à la mélancolie d'un roman où il est question, comme toujours, de mémoire et d'oubli, de visages, de noms, de lieux improbables qui se superposent et se confondent au gré d'incertaines anamnèses.
Mais, après Modiano, c'est "Le Roi pêcheur" de Montale, qui me ramène à mes propres souvenirs :

"On pense
que le Roi des pêcheurs ne cherche
que des âmes.

J'en ai vu, moi, plus d'un
lever sur la vase des mares
des éclairs de lapis-lazuli.

Son royaume se mesure au millimètre,
flèche, il échappe même
aux flashes.

Seul, le Roi pêcheur
possède une juste mesure,
les autres, à peine ont-ils une âme
et peur
de la perdre."

Souvenir d'une adresse, rue Sauffroy, et d'une toile biffée de la rémanence d'un éclair bleu...
J'étais, ce jour-là, "celui qui entre par hasard dans la maison d'un poète"...
"Sur ce dont on ne peut parler, il faut garder la silence."