Sans nos sabots

Nous partons pour la Lorraine, d'où nous gagnerons Lille. Histoire de changer un peu de pluie.

Cacographes et clabauds

Note ambiguë de Pierre Assouline sur Renaud Camus, article réprobateur sur Richard Millet, décidément, au Monde, on n’aime guère les derniers écrivains qui sachent encore écrire. Que la journaliste bien-pensante qui feint se scandaliser des propos de Millet invoque les réactions outragées de Littell et d’Annie Ernaux, grands stylistes comme on sait, est d’ailleurs assez révélateur des mobiles véritables du haro.

Confucéisme

à la radio, l’autre jour, un délégué syndical de l’usine Bosch de Beauvais, après s’être déclaré opposé à une solution conduisant à "une pérennité à court terme", exprimait son scepticisme — "vu comment que le vote s'est déroulé" — quant à l’issue des négociations en cours : "La direction de Bosch, ils vont pas se lancer comme ça, tête-bêche."
Scepticisme qu’on peut croire fondé : "Si le langage n’est pas adéquat, les choses ne peuvent être menées à bien", disait Confucius. En chinois, naturellement.

Une petite fille blonde dans un imperméable bleu foncé

Pluie d’orage. Tango de Copenhague. Quelques pages de Carus. À première lecture, on comprend mal que quignard, en dépit de l’insuccès d’une première édition, ait tenu, quelque dix ans plus tard, à reprendre pour une nouvelle publication ce livre moins déconcertant qu’imparfait, baroque — au sens ancien du mot —, tout juste bon à susciter la curiosité qu’on réserve aux juvenilia. Bavardage, préciosités d’expression à la limite du ridicule, contorsions rhétoriques — oh ! ces chapelets scabreux de complétives orphelines préférées à la fluence du discours indirect libre ! —, personnages plats, aussi insignifiants que leurs propos… tout cela est de nature à décourager le lecteur impatient. Et pourtant : relisons le texte qu’un feuillettement préalable aura vanné de sa balle et de ses bourriers. On s’avise alors que c’est, sinon du meilleur, du moins, déjà, du très bon Quignard, avec ses hantises, ses prurits métaphysiques, ses délicates épiphanies, ses succulents prosaïsmes, sa manière…

"Je vis une petite fille blonde dans un imperméable bleu foncé. Elle était debout sur le seuil de la porte cochère. Ses yeux étaient fermés, le buste oscillant de droite à gauche, elle tenait dans ses mains une poupée sale, au visage effacé, aux cheveux paraissant immenses, ils tombaient à terre."

La pluie a cessé. Tango Orkestret joue "Miloncólico". Je bois, avant le dîner, un peu de bonnezeaux 1986.

Lux obtenebrescet...

D.A. nous a quittés.

De certains, on dit justement qu’ils s’éteignent. Avec eux, c’est un peu de lumière qui s’en va. Les ilotes aux yeux sillés marmonnent dans les ténèbres.

Le goût des autres 2

"Céline Dion a été faite chevalier de la Légion d’honneur par le président Nicolas Sarkozy, jeudi, lors d’une cérémonie à l’Elysée en présence de la famille de la chanteuse au grand complet.
Avant d’être président de la République, j’ai fait deux, trois trucs, dont aller vous écouter, a […] lancé le président à la chanteuse." (Libération du 22 mai)
Écouter Céline Dion, c’est tout de même moins ringard que de lire La Princesse de Clèves.

Nouvelle en trois lignes

Deux collégiens violent la petite sœur de l’un d’entre eux. Ils avaient regardé au préalable un film pornographique pour se documenter — à La Queue-lez-Yvelines.

Sainte Domitille

Belle journée pour cultiver son jardin, bêcher, sarcler, s’écorcher les mains et se ruiner le dos. Les poules du voisin caquètent aussi bien qu’à Lætare, les merles se gargarisent de leurs trilles. On prend à midi un peu de vin blanc frais en ouvrant avec un plaisir enfantin le colis de livres que le facteur vient d’apporter.

Paysage audiovisuel

Waterloo, morne plaine...

Chemin faisant

Vallée de l'Yonne, déjeuner sur le pouce près des rochers du Saussois. Tout un peuple de choucas niche dans les trous et les anfractuosités de la falaise qui domine la route et la rivière. Cela craille et tournille dans le ciel bleu. Il paraît qu'on vient ici le week-end ou pendant les vacances s'entraîner à l'escalade. On ne peut donc pas f... la paix aux oiseaux ?

 

Quelques dizaines de kilomètres plus loin, l'église romane de Saint-Révérien, où règne une atmosphère de cave, humide et glaciale. Remarquables chapiteaux. Sur une lame funéraire, un transi fruste ricane hideusement, sa tripaille répandue sur les cuisses.