Petite anthologie portative 67

Mes amis sont morts,
Je m'en suis fait d'autres.
Pardon !

(René Maublanc, NRF, septembre 1920, cité in Journal d'un homme de 40 ans de Jean Guéhenno, Grasset, 1934)

Courir les rues 4

VAUGELAS RESTAURATEUR

Sur le trottoir, devant le restaurant laotien, un écriteau promet :

SAVEUR
NUL PAR
AILLEUR

Incipit 7

Un petit livre à couverture rempliée rose :
"J'errais à l'écart autour des cabinets."

"Just listen how it's raining"

Après des jours de chaleur caniculaire, un orage de grêle a saccagé hier soir les arbres du jardin.
Aujourd'hui, des feuillages hachés, des panerées de pommes vertes, des fleurs décapitées jonchent le gazon roussi. Il a plu toute la journée à grosses gouttes, obstinément ; le ciel est gris, le vent froid.
Le parapluie de ma piétonne coutumière était, ce matin, couleur de myosotis et citrin l'après-midi. Combien en a-t-elle donc ?

Livres 2

La brocanteuse d'ici traite avec le plus grand dédain les livres, qui s'entassent pêle-mêle dans un recoin, au fond de sa boutique. Tarif unique : les trois pour un euro. Je repars avec un bel exemplaire non coupé des Carnets de Montherlant — années 1930 à 1944, Gallimard, 1957 —, un gros volume de Sermons  de saint François de Sales — Annecy, J. Niérat, 1898 — et le tome second, très joliment relié, d'une petite Divine Comédie, publiée chez Lemerre en 1877.
Feuilleter Montherlant est un plaisir de choix. Au hasard :
"Le cloaque des reptiles sert ensemble à l'urine, aux matières fécales, à la fécondation et à la ponte.
Oui ou non, cela est-il susceptible d'agrandissements philosophiques ?"

Hommage puéril

Le jour même de la disparition du peintre, ma petite-fille, sans le savoir, fait du Cy Twombly.

Retraite

Cruellement juste — du moins en ce qui me concerne —, cette remarque de Leopardi :
"Ceux qui ne font jamais rien et qui ont par conséquent plus de temps libre à leur disposition sont généralement ceux qui trouvent le plus difficilement du temps à consacrer à une occupation, même s'il en va de leur intérêt." (Zibaldone, Allia, 2003, p. 529)
Avec l'été qui torréfie les pâtures, s'installe une paresse poisseuse et morose, cette pigritia qu'évoquait Barthes naguère, dans un article fameux. Les articles promis sont en souffrance, la toile sur son chevalet abandonnée, les piles de livres à lire ne décroissent guère...
À peine se persuade-t-on qu'on a envie de boire, sous le tilleul du jardin, un verre de rosé frais en attendant que la nuit tombe.

Petite anthologie portative 66

Tu sei come una terra
che nessuno ha mai detto.
Tu non attendi nulla
se non la parola
che sgorgherà dal fondo
come un frutto tra i rami.
C'è un vento che ti giunge.
Cose secche e rimorte
t'ingombrano e vanno nel vento.
Membra e parole antiche.
Tu tremi nell'estate.

(Cesare Pavese, La terra e la morte — Le Poesie, Einaudi, 1998)

Météo 32

Orage : le ciel se fâche tout noir.

Colours 5

Vernissage à la Maison du Tourisme d'une petite bourgade des Combrailles. Œuvres d'artistes locaux, retraités, autodidactes fiers de leurs plats d'épinards. Fromage et pain d'épice, brioche aux pralines, saint-pourçain blanc. Il y a là un photographe anglais végétalien avec un superbe polo jaune serin, un ancien libraire reconverti dans les foies gras, une minuscule vieillarde revêche tenant en laisse un affreux petit caniche noir. Le chien est affublé d'une casquette rouge à pois blancs ; nous parlons avec le libraire du Dictionnaire de cuisine d'Alexandre Dumas, de la rue Servandoni et des romans de Mauriac...