Les plaisirs du dimanche 3

Il reste encore un peu de neige sale sur les trottoirs. Passent des veuves qui vont au cimetière, pensives. Des retraités, par couples, se promènent avec l'obstination prudente d'insectes frileux.

Ghost Busters

Je reçois de la Société Française d'Étude du Seizième Siècle une invitation à une conférence sur le thème : "Que reste-t-il de Louise Labé ?"
Bien sûr, je n’irai pas, puisque l’on connaît déjà la réponse — et que je n’ai pas envie de l’entendre : de la belle "Lionnoize", il ne reste qu’un mythe et quelques textes qu’elle n’a pas écrits…
Tout de même, cela ne laisse pas de m’intriguer : si la tendre poétesse n’a jamais été qu’un fantoche, pourquoi cet acharnement borné à pourchasser, après si longtemps, le spectre de Louise, gracieux phantasme entr’aperçu au détour d’un sonnet ?

Eau de rose

Dans le métro, une très vieille dame lit un roman de Delly et semble y prendre un plaisir extrême. Elle descend à la station Lille-Flandres, après avoir enfoui dans son cabas le livre à couverture bleue, dont je n'ai pu voir le titre.

Du beurre, de l'eau, du vin...

Hier, retour à Lille. Brouillard cotonneux sur le Bourbonnais et le Nivernais. Les panneaux indicateurs esquissent un itinéraire béroaldien : on pense aux "enfants de Moulins auxquels on frotte le cas de beurre quand ils sont malades", aux "femmes de bien qui montrent l'apanage de leur fessier aux eaux de Pougues", à Tristan qui "eut la tête tranchée à Sancerre".