France profonde 2

C'est un coin perdu de la Combraille bourbonnaise, où l'on arrive par des routes minuscules qui serpentent entre des haies d'épines noires et des pâtis gorgés d'eau. Durant tout le week-end, on y a célébré la Saint-Cochon, bu et mangé dans la cacophonie des fanfares. Ce ne sont que pâtés et boudins, fromages de tête, saucissons cuits à l'alambic, pieds de porc grillés. On patauge sous la pluie dans une patouille argileuse qui colle aux semelles, le vent froid rabat la fumée des chaudières et le remugle des mangeailles... C'est la France que j'aime, celle d'en-bas, celle qui ne lit pas la Princesse de Clèves.