Mauvaise semaine

Mauvais livre. J'aurais dû m'en douter : la quatrième de couverture promettait un "chef-d'œuvre", une "magnifique épure". Le dernier roman écrit par Robin Cook, publié l'année de sa disparition, est tout simplement consternant. On y cherche vainement la poignante noirceur des Mois d'avril ou de Comment vivent les morts, on s'étonne d'un incompréhensible dérapage dans le grand-guignol, on se surprend à sauter des pages. On a hâte d'en finir pour oublier cela au plus vite.
Mauvaises mines. La tête des gens dans le métro. Laideur ordinaire, anonyme et multiple.
Mauvais temps. Retour de Lille sous un ciel bas et gris. La nuit et la neige nous surprennent du côté de Vézelay ; il faut, jusqu'à Saint-Saulge, rouler au pas, crispé, l'œil hébété par le papillotage ininterrompu des flocons dans le faisceau des phares. "Du Morvan, ni bon vent ni bonnes gens", disait-on naguère...