Un avis autorisé 3

Chez le médecin. Dans la salle d'attente, quatre vieux numéros du magazine Elle. Dans celui de février 2005, une certaine Olivia de Lamberterie consacre à Pascal Quignard une critique dont l'imbécillité est au diapason de la revue tout entière : "... l'originalité de la démarche et l'impossibilité de classer Quignard dans un genre, lui qui en invente un, ne doivent pas effrayer [...] D'accord, on ne comprend pas tout, mais on est toujours grisé, captivé comme par quelqu'un qui raconterait un de ses rêves, avec ce que cela comporte de mystérieux ou happé par tant d'étrangeté comme devant un film de David Lynch." (Ben, oui : j'ai déchiré la page. Et alors ?)

Cela n'est pas sans rappeler l'enthousiasme manifesté naguère par tant de crétins lors de la publication du Nom de la rose... On n'a rien compris, mais il faut l'avoir lu !

Que les bas-bleus s'en tiennent à Catherine Millet ou Christine Angot et ne viennent pas tout "conchier et degaster".